Повтор.
Повто-повтор-повтор-повтор.
Вся наша жизнь - череда повторений. Все это уже где-то когда-то было.
Ты видишь новое? Я нет.
Мы сами - повторяющиеся сплетения имен, чувств, мыслей, идей.
Читать?Густая бессмысленность постов, наполненная горечью осенних луж, в которых отражаются луна и звезды, мерзкий желтый электрический свет в квартирах, убивающий нас, слабых и хрупких, обрывки бумаги, раскиданные по столу в хаотичном беспорядке, какие-то неоконченные записи, чужие мысли, сотни раз эхом звучавшие до меня... А за окном - холод и тьма. Там - чистота. Там прозрачный воздух и никаких бредовых фантазий. Нет ни чаяний, ни бессмысленных надежд и веры в светлое, в то, что еще можно что-то изменить.
Бессмысленность становиться смыслом когда отбрасываешь лишнее.
Я сама - всего лишь повтор того, что уже было. И как же больно, когда вслух, хриплым голосом говоришь: "Повтор". И голос осипший и будто не твой. И чертов электрический свет слепит глаза. Ненавижу.
Да мы живы только своей ненависитью к этому несчастному, поруганному миру, обледенелому и горящему в огне людских страстишек.
Что-то я устала. Зачем все это? Зачем? Все, совершенно все это уже было до нас.
Несчастные мы. Повторы.
Повтор. Повтор. Повтор, повтор, повтор...